Tommen Hodgkin ☾ So I curse you, my vampire heart

PSEUDO. Lexa. ÂGE. trente ans passés. PRÉSENCE. je travaille en ligne, j’aurai toujours l’oeil sur vous, les amis. FRÉQUENCE RP. je peux être assez rapide quand un sujet me prend aux tripes, une demi-journée. J’ai aussi beaucoup de boulot parfois, c’est fluctuant. CHATBOX. j’y fais un saut de temps en temps, je ne suis pas un grand fanatique mais ça peut être amusant. LRTH. en me promenant dans les bois. PERSONNAGE. PV. CÉLÉBRITÉ. Mads Mikkelsen, comme suggéré. SIGNATURE DU RÈGLEMENT. oui msieur.  
 CRÉDITS. je me suis débrouillé comme un grand.

- BOTTIN :

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<span class="bottin">Mads Mikkelsen</span> ♂♀ <span class="cite">Tommen Hodgkin</span>

" I spilled someone’s blood, I broke someone’s heart, again. Someone you know : you’re looking at him, my friend. "
En Europe, les chasses aux sorcières commencent, tandis que font rage les dernières croisades.
Au Tibet, 1427 est l’année de l’étalon de feu. Le Khagan impitoyable étend son empire au Nord, à travers les steppes de Mongolie et les forêts de Sibérie, depuis le Cachemire au Couchant jusqu’à la mer de Corée au Levant.
Les derniers survivants d’un peuple ancien et mystérieux fuient devant son approche. Un forgeron se réfugie dans les montagnes, un homme et son unique enfant survivant, qu’il porte en écharpe dans une cape de laine à carreaux où ruissellent ses cheveux flamboyants. On le nomme Rabten Tinley : l’éclairé obstiné. L’enfant, Dorje Tsewang : l’indestructible qui tranche à travers l’obstacle, le diamant, l’éclair, la force vitale.
Parfois quand il ferme les yeux, quand le silence de l’humanité criarde laisse la place aux sons de la forêt, il entend encore. Les échos du passé font partie de lui, ils sont ce qu’il est. Alors, par quel nom se présenter ? Il y en a trop. Tous sont exacts.

Chapter I. Daedalos
Son père, c’était un génie. Peu ou pas de souvenirs. Des yeux de métal. Une barbe brûlée par les escarbilles qui sautaient du brasier. Le grand rire clair qui résonnait dans les clairières, et mettait en fuite les loups. Le choc du marteau et de l’enclume, la magie de la création. Forge et meule itinérantes, réparer et aiguiser les outils des autres ; toujours exposés aux couteaux, jamais d’ennuis, une vie droite, la fatigue du chemin, la poussière du soleil.
Une rumeur, dans une vallée plus obscure que les autres.
La barbe n’était qu’une monstruosité de la nature ou l’héritage d’un pacte avec le diable. Le forgeron était une femme. L’enfant était sorti de son ventre. Six vieilles chouettes amassées sur la place, causant tout bas, la honte d’un pareil engendrement, la nécessité de soustraire l’enfant, l’horreur du géniteur qui avait pu s’abaisser à cela, l’hérédité qui le poursuivrait. Quinze mauvais gars décidés à en avoir le cœur net, par une nuit de lune rouge, au sortir d’une fête.
Son père, c’était le plus fort. Jusqu’à cette nuit-là.

Chapter II. Xoana
Son père, les chiens l’ont mangé. Et plus jamais il n’a pu toucher un outil. Les ailes arrachées, plumes répandues dans la poussière, la route souillée à jamais, le cri rauque des bêtes. Il était sauvé, lui ont dit les voix ; plus jamais le langage n’a eu le même sens pour eux que pour lui. Le monde était simple jusqu’alors, il n’avait pas besoin de mots, mais il est devenu mystère, tournants sans fin, vertige moral, murs contre son front, murs contre ses poings. La colère était si forte que parfois, elle résonne encore.
Eux, ils cherchaient des explications.
Il y a toujours une explication.
L’hérédité qui l’écrasait. L’éducation qui lui manquait. L’ignominie de cet exemple. La possession d’esprits malins. Alors il a prié, prié, les mains attachées dans le dos, la terre battue sous ses genoux, tête courbée pour esquiver les coups, et on a repoussé les esprits en lui. On les a remplacés par l’éducation. Il était prêt à trouver une vraie famille, à se rendre utile, à combler un manque, à servir un maître… quoi d’autre ? On l’a inscrit sur le catalogue, aligné à côté des autres comme une poupée mortuaire. Dorje Tsewang, bon élève, mauvaise graine, possédé, laid, maigre, peu viable. Dernier de la liste. On a attendu.
Les années ont passé.

Chapter III. Perdix
C’est une nuit qu’ils sont venus le chercher. Une famille normale, en apparence. Ils avaient besoin d’un serviteur qui leur vouerait sa vie, un paria perdu qui leur devrait tout. Ils veilleraient sur lui, ils l’aimeraient, à condition qu’il leur donne ce qu’il leur fallait vraiment. Son sang. Le sang des autres. Son épée pour garder leur sommeil. Son corps pour agir en leur nom dans la lumière.
Des vampires souriants, aux accents lointains, aux mains patientes. Ils ont écouté ses plaintes pendant les longues nuits. Quand il essayait de raconter, ils hochaient la tête et le laissaient parler, sans le corriger. L’écoute. Il l’a découverte avec eux.
Il a réappris la volonté de communiquer, uniquement ce qui comptait vraiment.
Que c’était son père que l’on avait tué sous ses yeux. Pas sa mère. C’était son père. Il traçait son portrait, il dessinait comme un fou, sur tous les supports. Ils ne l’ont jamais forcé à prier. Ils l’ont laissé tout tester, ils l’ont poussé vers la vie. Des études. Des amis. Des passe-temps. Des femmes. Ils le consolaient, quand elles le trouvaient étrange et avaient peur de ses approches. Ils lui disaient : l’amour vient quand on ne l’attend pas.
Le reste, c’était la chasse. Trophées, contrats, trésors. Succès, revanche, gloire. La guerre, les exploits, les camarades. L’amour vient quand on ne l’attend pas. A cela, ils n’étaient pas prêts. Ils pouvaient tout entendre, mais pas ça. L’amour du semblable, trop semblable, pas une mère pour ses futurs enfants, un père.

Chapter IV. Agalma
Interdit. Trouve-toi une femme. Produis-nous une dynastie de serviteurs. Alors, il a essayé. Et parmi leurs amis, il a trouvé une mère.
Lui qui n’avait jamais pleinement compris ce que c’était, lui qui croyait qu’on appelait ainsi les misérables simulacres qui avaient courbé son échine autrefois. Les vieilles chouettes de la place, jalouses du bonheur des autres, envieuses de toutes les libertés, malveillantes et sadiques comme aucune bête ne l’a jamais été.
Cette mère-là était le soleil. Elle était la forge. Aventurière intrépide des horizons lointains, reine de sang aux racines antiques. Elle a veillé sur lui, les crocs sortis, lionne farouche. Elle a bercé sa jeunesse de ténèbres, et d’elle à son tour il a fait le portrait. Une grâce qu’il réservait à son père jusqu’alors. Il avait deux parents, un mort, une immortelle. Un semblant d’équilibre.
Elle l’a aimé. Elle l’a volé. Pour pouvoir la suivre, il a commis l’irréparable, et le sang de ses anciens maîtres rougit toujours ses paumes, dans ses plus sombres souvenirs. Leurs cris, leurs regards, leurs tête roulant sur le marbre.
Elle en valait la peine : elle l’aimait et le laissait aimer. Tant qu’elle prend part à l’orgie, tant qu’elle prélève son impôt rouge, il peut inviter qui il le souhaite dans sa couche. L’empire de la lionne lui donne tous les droits. Sur le cadavre de ses parents adoptifs, elle a volé une pierre ancienne dont elle rêvait, l’Oeil, un diamant ambré dont la teinte rappelle étrangement les yeux noisette de son protégé, aux reflets d’absinthe.

Chapter V. Ikarios
La femme de la nuit le ramène au Couchant, bien loin au-delà du Cachemire, sur les terres des Croisades, imbibées du sang des impies comme des chrétiens. Le sang fait pousser le blé, dit-elle, le sang nourrit. Les loups dévorent les morts sur les champs de bataille. Le mal n’est pas le mal, le bien n’est pas le bien. L’homme écoute, et dessine.
Dorje devient George. Tinley, le nom de son père, devient son patronyme.
Elle l’a pris comme un minerai vulgaire et a fait de lui une lame acérée. Elle l’a ouvert à sa vie noire. Ailes reconquises, plumes plantées à même la chair, soleil transpercé. Au-delà, c’est la nuit, épaisse comme une liqueur, opaque mais pleine d’échos. Il est devenu un prince de ce monde.
Cache ce que tu es, comme un trésor.
Lire, lire assez vite pour s’approprier toute cette culture que produisait le monde, et qu’il dévorait à la fois. Peut-être, avec l’immortalité, une chance d’un jour avoir tout lu. Une course contre les hommes. Une chasse à l’explication, faire sens de tout cela, s’envoler au-dessus du labyrinthe, tout enfreindre, tout voir d’un regard. L’audace.
Une seconde jeunesse, à l’âge où les autres mouraient.
En 1477, la flotte Ottomane est devant Venise, Mathias Corvin devant Vienne. Kyoto et le Mali sont en feu. Une guerre civile meurt en Castille, une future reine de France et de Jérusalem naît en Bretagne. En Islande, un navire de pêche nourrit les rêves dorés d’un passager nommé Christophe Colomb. Et un nouveau vampire est né à la lune.

Chapter VI. Deukalion
Le seizième siècle voit l’ascension de George Tinley. On n’en trouvera pas trace dans les archives.
Ombre des puissants, voilà où il excellait, où son domaine de chasse était le plus florissant. Mais il avait perdu toute illusion depuis l’enfance au sujet des patries et des cultes, des credos et des hymnes. Il pratiquait sans croire. Et plus les siècles passaient, plus il ricanait sous cape, en regardant les autres pleurer et déclamer.
Sa mère l’avait voulu tant qu’il était mortel. Son immortalité les avait détachés. Elle en souffrait, et il lui offrit un amant en compensation. Elle interpréta cette offrande comme un cadeau d’adieu, et tortura le malheureux jusqu’à la folie. Il parvint à la sceller dans un puits où elle se consuma de faim.
George éprouva les échos de sa souffrance. Il revint juste à temps et parvint à la nourrir en lui offrant une nouvelle fois son amant, qui cette fois succomba. Elle pardonna alors, et lui perdit tout désir de revoir un jour cet odieux visage. Elle se faisait alors appeler Lady Rodgers, par fascination pour le monde de la piraterie et son morbide emblème, le Jolly Roger. Pie voleuse elle resterait jusqu’au bout, et en le reniant enfin pour le libérer, elle décréta qu’elle avait enfanté un vulgaire comptable.
En partant, pour lui montrer qu’il resterait toujours un peu d’elle en lui, un peu de son impertinence, un peu de son humour, il emporta l’Oeil, et le fit sertir au bout d’un médaillon dont il ne se sépare jamais.


Chapter VII. Kamikos
Tinley s’attira les grâces des architectes et des peintres, apprit les subtilités du dessin jusqu’à la magie du trompe-l’œil. Mécène atteint de porphyrie, prince aux caprices absurdes, banquier des criminels, fondateur des académies, il se réinventait pour se protéger. En me tuant, vous commettriez une erreur de calcul. Je peux vous être fort utile.
Les guerres de religion avaient achevé de lui faire perdre toute confiance en ceux qui se disaient ses amis, qu’ils soient sujets de l’Empire de la Lune ou de celui du Soleil.
L’apprivoisement se fit à l’improviste.
Le Nouveau-Monde était le théâtre de constructions pharaoniques. Il s’y rendit par curiosité intellectuelle, et rejoignit un conclave de vampires ambitieux qui préparaient la construction d’une cité adaptée à leur mode de vie.
Ils n’étaient pas les seuls ; les phalanstères, les expérimentations philosophiques, les cités idéales, on en construisait partout à travers ces plaines saignées de leurs habitants naturels. C’était la grande mode, et il sentait qu’elle ne s’éteindrait jamais. Il s’y mêla, presque par désœuvrement.
Dessiner des plans, se retrancher dans un bureau, compiler des données pendant des nuits entières, c’était une vie pour George Tinley. Tant qu’il était en contact permanent avec des investisseurs humains, il conserva ce surnom, puis décida d’en changer lorsque sa vie bascula vers des cercles presque entièrement vampiriques.

Epilogue. Völunðr, Woland, Wieland, Galan, Weyland…
Parfois, il continue à errer. Il se présente alors sous l’un de ces noms instables, au gré de sa fantaisie. Cultivé en diable, il joue avec les mythes et les croyances des hommes qu’il rencontre, sans chercher à établir de factice complicité avec eux. Souvent, il leur parle à peine. Il est l’ombre d’un sapin, l’éclat d’un regard sur une falaise. Les crocs qui dévorent les égarés, ou la main froide qui se tend vers eux pour les aider à sortir de l’ornière.
Pourquoi ?
C’est ainsi.
Peu de ceux qui le côtoient au quotidien savent qu’il se permet ces promenades. Ils l’imaginent éternellement retranché dans ses appartements pour relire ses comptes. Ils oublient qu’il a créé ces murs, et les passages secrets qui s’y cachent.
Il n’est plus l’homme qui décide de l’aspect des murailles aujourd’hui, son esprit a depuis longtemps trouvé ses plaisirs dans des abstractions plus obscures encore. On s’imagine parfois qu’il ne comprend plus que le langage des chiffres. Mais son efficacité est la meilleure raison de le laisser s’abîmer dans ces sphères lointaines, d’où il ramène toujours de nouveaux profits pour la cité. Stratège sans armée. Victoires sans drapeau.
Tommen Hodgkin.
Le fils de Rodgers.